Cativeiro desintegrado

Uma percepção da natureza intrínseca da vida 
e da consciência que nela habita. 
Um estado de aprofundamento intrínseco e real. 
A vida da consciência, se esbanjando, se revelando, como se habitasse, antes, um embrulho, 
um papel de presente, papel este, maldito, 
que separa a vida da vida da consciência do cativeiro da alma. 
Papel este, que oculta o que há de mais real, nessa dinâmica mais natural da consciência, 
mas que fica - por causa do embrulho - a maior parte do tempo adormecida. 
A realidade da consciência, não cativa, não morre, por causa do mero embrulho. 
Ilusão. 
Ilusão, todo o chiste irreal e sem expressão em que te coroas vil e sem brilho! 
A forma é graça, a vida morte viva, 
esta sim é forma que serve de suporte, na dança triádica da vida que se perde e que se acha. 
As vezes, me acho dentro de mim. 
E fico feliz. 
Mas como tenho medo, a felicidade foge assim. 
Tão imediata sensatez do verbo morto. 
Morto de vida. Morno de cárcere. 
Tão orgulhoso de si, o morto algoz gozando na vida, violentando-a para lhe roubar o que não pode ter, 
porque não pode ser;

pois só a vida pode ser - só a vida é rara, cara e falha (por ceder, sempre, em movimento não violento e, mesmo com a violência lhe rompendo a matéria e lhe emitindo insultos, vez por outra).

Mas a vida pode roubar da morte,

o seu encanto.

Não sendo este um roubo violento, não sendo uma invasão da casa.

Mas um convite

O seu canto trágico a espreita, tentando lhe corromper, lhe dá uma chave.

Uma chave para a alquimia do verbo,

uma chave para ter forma e matéria,

Já que a vida é tão imaterial.

Portanto, precisa ser fecundada de morte,

Para interromper seu véu devaneio, 

Enquanto dança,

Na torre escura e leve, do inconsciente.

Envolta em gás - no véu de Isis - e não-matéria.

Morte é pressa vestida de violência, 

Sopro de corte, para aliviar o peso da Eternidade.

Eternidade esta, somente em forma, 

Forma que ganha corpo, na Ressurreição da falsa partida, no olho de Hórus que ocupa o espaço das ilusões.

Entre vida, morte e ressurreição. 

Entra a morte, fica o ser. Vida não mais inerte e embrulhada, mas,

Encarnada. Reveladora de sombras e dinâmicas sagradas. 

Movimento, do corpo que sabe sobre si mesmo.

Era memória, numa fotografia antiga e mofada.

E pela passagem, pelo rompimento do véu,

Transfigura o invisível, lhe dando cor, e sede.

Sede que se transformará em angústia.

Sempre que a Grande Mãe for esquecida.

Portanto,

Seus gestos, seus desejos, suas dinâmicas e ciclos,

Precisam de respeito. Precisam de escuta.

Para que o poder de também romper, com tudo o que é nefasto e destruidor - desprovido de Beleza e Amor -

Esteja e seja,

Intenso e penso.

Posso e invoco.

Alma.

Mãe.

Cuk, 18 de maio de 2017